Ponto de vista

 De onde estou, espelhos. Agora que toda a cena (a gravação) está posta diante de mim, e o movimento repetitivo e sem trégua arranca suspiros e charcos de suor, eu vejo:

Vejo e não sei quem é ele (ou seria ela?), o meu parceiro de gravação neste movimentado filme de estimado baixo custo.

Não sei, sabendo não fiquei.

Sei apenas que a foi grande a quantidade de drogas que usamos nos ensaios de preparação, de modo que agora pouco importa sobre qual cujo corpo estou cavalgando feito amazonas; a cena é longa e vai me render as contas em dia no fim do mês.

Abaixo, Charlie. Ou seria Shirley? Confesso que me perdi em algum plano-sequência – a ordem natural das coisas – então vieram aqui me chamar no bar, a igreja provisória que construíram no set de filmagem:

– Sobe ali, Iara. Vai, monta, cavalga. Grita muito. Muuuuito !

Gritava.

Era o diretor, pelo canto do espelho eu o via, e ao lado dele o reflexo invertido de Charlie, ou Carlão, e ele se preparava para entrar em cena – entrar nas profundezas do meu desânimo momentâneo.

Onde Shirley?

Foi quando descobri o ser mutatis mutantis debaixo de mim.

O rosto.

Espelho.

Tédio.

Nos trinta e cinco minutos que se seguiram – o tempo de gravação – Shirley, ou ele, ou o meu parceiro, ou o prazer disfarçado de dor, essa transformação chamada Charlie-Shirley, estava estático, enquanto eu estava mergulhada no cálculo seco das contas a pagar, sonhando outros consumos, ao mesmo tempo em que ia conferindo a mudança lenta dos traços ao redor dos meus olhos.

Meu rosto – aquele cinza agora balançando na imagem irregular do espelho.

Independente do ponto de vista que se olhe.

Que me olhem