Ministério dos comprimidos

O prédio, uma organização.

Andares, divisões, compartimentos, seções.

Na seção, gavetas. Nas gavetas, rótulos. Nos rótulos, a certeza: o ministério estava doente. Um prédio de vinte andares, corredores intermináveis, salas fechadas e sem luz, gavetas, rótulos, incertezas. De quem virá o próximo comando ou anomalia? Impossível saber, assim é no Ministério dos Comprimidos.

São muitos.

Estão em todas as seções desta repartição: são salas apinhadas de velhos móveis em que servidores carcomidos pelo tempo sentam em cadeiras de pouco ou nenhum estofado, e de lá, mais ou menos de seis em seis horas abrem gavetas e delas retiram os frascos e comprimidos.

Ou seriam oprimidos?

Poucos, muitos?

Quem se importa?

E sabe-se agora: não há nenhuma explicação médica razoável para isso... Mas o que é “razoável” num lugar em que se vive sob o medo da Idade das Trevas, ainda que tudo esteja muito iluminado pelo tom gasto e amarelado das luzes florescentes? Vai saber...

Quem sabe, calou. Quem calou, tem gavetas. Nas gavetas, rótulos, fugas, comprimidos, subterfúgios enfim.

Ali, ao lado, neste mesmo instante, observo: é mais um que abre a gaveta.