Trilogia do Enfado - II

O VENDEDOR DE ENCICLOPÉDIAS - II  (SALA DE ESPERA)

Sentado diante das paredes lisas desta sala de espera na casa-e-conjugado de bairro distante em que agora se encontra, ele espera.

Ele, o vendedor de enciclopédias.

Representa muito esse tempo em que estacionado no macio gasto deste sofá. Representa horas, dias, esse infinito entre o pedido de um copo d’água e agora esta morrinha, esta espera.

Única distração: olhar as mãos, verificar os anos que passou entre calçadas de bairros de periferia de cidades deste Brasil, e agora ali: em terno surrado e gravata nada menos, vendendo coleções de conhecimentos que, sabe, mofarão em estantes de casas como esta:

Confins, bairro carioca.

Rua das Traças, número 150.

O destino de alguém que veio de tão longe, agora, isto: mero vendedor de livros por metro quadrado, essas coleções volumosas de maciço conhecimento, hoje em dia um objeto quase descartável, sim, ele sabe que já não é mais um homem “de hoje em dia”.

A consciência disso. O compasso desta espera. Então ela retorna, lenta, com o copo d’água entre as mãos, e a sede é tanta que nem repara que ela trocou de roupa, penteou os cabelos e que nada tem do cheiro das cozinhas dessas casas às onze da manhã, mas sim o tremor de terra pulsante dos solteiros e solitários que, exatamente como ele, vendem por palavras um mundo feito de sonhos.

É assim, falando de sonhos, de tudo que se pode encontrar adquirindo nossos produtos, que ele inicia a conversa programada sobre a coleção que está vendendo, enquanto os olhos delas são duas forças motrizes em sua direção, a receber, quem sabe, uma resposta sincera deste homem surrado que já percorrer tanto na vida – e agora isto:

Apenas a próxima venda.

O convencimento.

A boa fala, a impostação de voz e a coluna ereta.

E então ele desanda a falar sobre a importância de dispor das excelentes encadernações, da quantidade de saber ali depositado, a beleza desses volumes em sua estante, o conhecimento que a senhora pode adquirir para seus filhos não tenho ou para o seu marido viajando e então ele lembra do tanto que já percorreu, chão-batido-poeira-este-país, casas de periferia, a mesma fala, o mesmo cheiro, o mesmo enfado.

A vida seca de um vendedor de enciclopédias.